De vuelta one more time

Para odiar el verano como lo odio, este año me estoy moviendo bastante. Aunque el trayecto sea Madrid-Candeleda, Candeleda-Madrid.

Una semana después de mi estancia en el pueblo con Esther, tuve que volver para hacer de niñera. Así es. Mis padres tenían que volver a los madriles por temas de médicos, y como no es plan de andar con Sarita (que se marea) y con Piticli (que se lo pasa pipa) de viaje pa arriba y pa abajo, me quedé allí con ellos 3 días.

Nunca había estado sola en Candeleda...y teniendo en cuenta que aquello no es un piso (ya me sentía menos protegida) y lo miedica que soy...la cosa no prometía demasiado.

Aunque basta que te quedes sola para que ocurra algún pequeño incidente desagradable. Y a mí me fue a ocurrir uno de los más desagradables; resurta que me encontraba yo en la ducha, cantando (sí, canto en la ducha, pero solo cuando estoy sola. Y he de reconocer que, visto lo visto en Operación Triunfo...no lo hago nada mal), cuando de repente el agua caliente deja de salir, dando paso a el agua fría. Cerré el grifo, lo volví a abrir...nada, no salía agua caliente. Salí de la ducha, con el pelo totalmente pringado con la espuma del champú ¬¬

Tampoco salía agua caliente de los otros grifos, y además empecé a oler a gas; cuando se acaba la bombona de butano siempre huele algo a gas. Genial, se acabó la bombona y yo parecía Calimero con toalla. Tenía otra bombona nueva, pero no sabía cambiarla...llamé a mi padre y me explicó cómo tenía que hacerlo. Pero como yo seguía oliendo a gas (en aquel momento aún no sabía que era normal) no me atreví a hacer nada, así que me aclaré la cabeza con agua fría, me vestí y fui en busca de la vecina.

Y la vecina no estaba! así que llamé a mi tía, que vive unas cuantas calles más arriba, para que viniera a socorrerme. Llegó y plas, en sólo 5 segundos la cambió. Me sentí estúpida ¬¬
Pero bueno, para la próxima ya sé cómo se cambia.

Por las noches siempre procuraba retrasar el momento de subir a dormir a la habitación, más que nada porque me daba miedo. Pero tras 4 o 5 películas seguidas a esas horas intempestivas, el sueño empezaba a ganar terreno, y no me quedaba otro remedio que subir. Eso sí, la perrita siempre subía primero.
Os pensaréis que es una tontería, ya que la pobre es muy pero que muy pequeñita, pero con ella me sentía muy segura. Más que nada por la mala leche que tiene.
Se tumbaba a mis pies, y allí, sintiendo su apeluchado pelaje, sentía que nada malo me podía pasar, jeje.
Lo que pasa es que la jodía tiene muy bien oído, y con cualquier cosa se mosquea. Por eso a veces empezaba a ladrar y me asustaba, pero luego se callaba y a dormir otra vez.

En fin, mi aventura solitaria en el pueblo no fue tan terrible. Después volvieron mis padres ya con mi hermano, y allí a disfrutar la feria. Todo lo que la feria nos permite. Cada año es más deprimente: este año sólo 3 atracciones, unos coches de choque y dos castillos de esos hinchables (que de pequeña me encantaban) dos puestos de moritos y poco más.

Lo único que me gusta es el toro de fuego. NO, no es un toro de verdad. Simplemente consiste en un armazón de madera lleno de petardos en la que un tío mete medio cuerpo, y se dedica a correr por las calles del pueblo.
El toro en sí no es peligroso. Con lo que hay que tener cuidado es con las carretillas o rastreros (esos petardos que si corres van detrás de tí) y sobre todo con la histérica gente, que ven al toro a 20 metros y empiezan a correr en estampida, como la de El Rey León.

A mí me da mucho miedo, así que siempre lo veo desde una distancia prudencial, pero este año el puto toro estaba guerrero y un par de veces ha andando muy cerca de mí (hasta el punto de sentir el calor de un rastrero en mis piernas).

Ayer, mi último día en el pueblo, decidí aprovecharlo de la mejor manera que se me ocurre, yendo al cine de verano. Mola porque si la peli te aburre lo único que tienes que hacer es mirar al cielo y ver las miles de millones de estrellas que se veían todas las noches (frase 0.60: esto en Madrid no lo vemos).
La cartelera no era muy allá, sólo nos interesaba Asalto al Tren Pelham 123, esa película protagonizada por Denzel Washington y un robusto señor que se ha comido a John Travolta. Aunque ahora que lo pienso...Denzel tampoco se queda atrás; el señorito quiso engordar 20 kilos para esa película y...sufrí un contínuo trauma durante toda la película. Menuda mole, por dios.
El único hombre negro que entra en mi lista de guapos y verle así...buf. Menos mal que ya se los ha quitao otra vez.
Por cierto, que me enrollo, la peli mola xD

Otra de las pocas cosas que he hecho en el pueblo ha sido ver todos los días El Último Superviviente, pero esto se merece otra entrada, así que, hasta aquí llega la de hoy ;)