Como leyenda del rock que se precie, hay miles de especulaciones sobre su muerte. Y la verdad es que se dio pie a ello: sólo dos personas vieron el cuerpo, su novia Pamela (que murió un par de años después por sobredosis de heroína) y un médico que desapareció poco después y al que no se le volvió a ver.
También se ha dicho murió en un bar por una sobredosis, y le llevaron ya muerto a su casa. El caso es que la sobredosis no pudo ser de heroína, pues Jim (al igual que una servidora) le tenía fobia a las agujas. Se metía peyote, alcohol, LSD, cocaína y demás potingues, pero heroína no.
Parece que la hipotesis que más se sostiene es la del ataque al corazón, provocado por los excesos. Tenía sólo 27 años, pero los que le vieron esos últimos días afirmaban que parecía que tenía 50: con barba (y ya alguna cana) y con muuuchos kilos de más. Más o menos así:
Yo prefiero recordarle delgadito y guapo, como en las fotos :D
Y hasta hay quien dice que sigue vivo, y que incluso le han visto cogiendo un avión. O que su padre robó el cuerpo del cementerio de Pere Lachaise y se lo llevó, tan pancho. Pero, como ya dije en la entrada de París...él está allí. Yo lo sentí.
No puedo evitar derramar alguna que otra lagrimita cuando llega el 3 de julio y me acuerdo de él. Por una parte, maldigo mi suerte por no haber nacido antes, y así poder verle en algún concierto; pero por otra...no sé qué habría sido de mí si yo ya estuviera en el mundo y me enterara de que ha muerto, tal y como le está pasando ahora a todos los fans de Michael Jackson.
Daría lo que fuera por estar hoy, una vez más, en Pere Lachaise, y llevarle flores. Espero convertirlo en tradición anual en un futuro.
Puede que no levante tanta espectación como Elvis, o como Lennon...pero para mí siempre será el más grande.
No te olvido, Jim. Jamás! Por cierto ¿se ha adaptado ya Michael a vuestro Olimpo? Es un poco rarito, pero ya os acostumbraréis a él ;)
1 comentario:
:_(
Sin más...
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